Ratita presumida.

Aun hoy,

se me escurre entre mis separados dedos.

Alegría de mi pecho, dueña de mi sueño,

sonido y olor de mi presente recuerdo.

En tus ojos de agua clara se baña aquello que llaman alma.

Aquello, que me amarra corazón y entraña.

Papá, papá… música, esta si, celestial.

Graba y recoge mi aliento con tu despertar.

Sigo andando, tu mano bajo la mía,

más que el día, que la noche y su llena luna, ilumina tu sonrisa.

…Más, que la vida ya fuera eterna.

Lentamente, tu historia camina.

Ratita avispada, presumida, observadora.

Ratita sabor de amapola, gracia y estandarte de la casa.

De tres letras, jamas solas,

tu nombre recorre pasillo y balcones.

Ana, pequeña y enorme.

Botellita de mi perfume, hada de mis voces,

cariño de mis venas inútiles.

Enredadas las palabras, la boca amarga.

Cuajadas las lágrimas, el pecho se levanta.

Es ella, mi pequeña princesa, niña de mi sola esperanza,

mujercita ya, de mi gritado querer.

Ojos por siempre, de mi reconfortable placer.

Dedicado a Ana por su décimo cumpleaños.

Aun hoy, quiero besar.

Aun en mi mente, como bombas cercanas,

a solas, tu voz se hace memoria.

No sabe nadie hasta que le toca,

como duele un alma herida.

Presente, así, presente.

Te me vienes encima

disfrazando de locura

esta farsa que de vida.

Nada tiene, nada le queda, nada…

Eterna, vacía, corrompida. Nada.

Corren las gentes seguidas de su sombra,

amparados en la fe,

forzándose por creer.

Corren, tratando de parecer.

Y miro, lo hago atento y en todas direcciones.

Miro, busco en todo un algo,

una razón, su porque.

Miro, y no encuentro

más que mentiras, soledad y, con suerte,

ese miedo que corroe las entrañas de mi ser.

Cielo e infierno abren sus puertas,

en medio, personas.

Gritan salpicadas de olvido y fuego.

Culpables e inocentes llenan de explicaciones

un presente que no atiende. Un hoy,

que de largo pasa tímidamente,

cansado y harto de aquello, que pese predicarlo,

se deja apartado, como siempre,

hasta que sea tarde o haga daño.

Antonio Fco Buitrago

Plegaria.

Pegado con fuerza, mejilla con mejilla, 
nace en mí una lagrima huida, mientras, ella me mira. 
De tan dulzura sus caricias, 
que mi corazón revienta llenando la habitación de excusas.


Todos a su alrededor, queriendo pensar en lo mejor. 
Como siempre, noche buena o no, 
es nuestra estrella, el resplandor de unión 
con la que hermanos y padres 
damos todos los días gracias al Señor.


Sirvan estas humildes letras de plegaria, 
para seguir padeciendo de su amor, 
ya que si él, se me escapa el alma rasgando mi interior.
Sin filo frío, sin nada más, 
que el peor dolor.

Estas letras se las dedique a Sonia, mi hermana menor, en uno de aquellos sustitos que oprimen por dentro... texto, que también aparece en el libro. Apuntes y recuerdos del alma.

Antonio Fco Buitrago

Asqueado.

No llego a comprender este odio que dentro me quema,
viendo la ignorancia animal e irracional
de ciertos enfermos mentales que asesinan justificándose en religiones 
y costumbre parciales,
que hacen del hombre,
suprema mente universal.


La televisión me mostró el vil asesinar en Afganistán
de una mujer por el capricho talibán.
Mujer que en aquel rincón del mundo,
no dista en nada del bicho más vulgar,
sin opinión ni vida, 
sin opción a razonar, decidir, respirar.


Pese la distancia, no conocerla o verle la cara, 
me recorrió un escalofrió de arcadas 
que saco de mis entrañas un grito
pidiendo por todas esas mujeres,
que como ganado, 
sirven a los placeres del demente armado.


Hoy, la impotencia me inyecta de rabia
y, hace decir aquello que siempre creí lejos.
Hoy, grito pidiendo la misma justicia 
que estas gentuzas imponen a su capricho.
Ojala repito y reitero sin lugar al arrepentimiento,
recojan lo mismo que entregan, pues no creo merezcan,
ni el vulgar polvo que pisan.

Antonio Fco Buitrago.

Nota: Este poema, publicado en el libro. Apuntes y recuerdos del alma. Lo escribí tras ver en los noticiarios un vídeo en el que varios energúmenos mataban a pedradas a una joven muchacha por ser violada... ¿Es posible ser más gilipoyas?

ARMÓNICA MUDA (del libro "PERENNE" JMD Ediciones)

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"A Pere"

 

Una armónica muda...

 

A mi blues de la vida

una nueva blue note.

 

Y en mi agenda de almas

otra línea borrada.

 

 

Gabriel Maria Pérez

UN DESEO

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Un patio,
una cisterna.
Una mañana rota
por el canto de unos pájaros.

Una mar,
una barca.
Un rumor lejano
por el retumbar de las olas.

Un cielo,
una gaviota.
Un zumbido agradable
por leve soplo del viento.

Una cama,
un cuerpo desnudo.
Un calor delicioso
por los aromas que emanan.

Un deseo
un deseo
un deseo
de amarte sin fin.


Gabriel Maria Pérez Fuster

Enjaulado...

Sumerjo la historia de lo que me considero

en la pálida profundidad del recuerdo.

Enjaulo las palabras que con celo mi boca guarda,

 para que se mohezcan

en el sueño de su propia esperanza.

Poeta de iras sin banda sonora,

lloro y sangro alejado de vanos remedios,

 señalado desde vuestros ignorantes dedos.

Hoy, no me temo, no me rindo,

no grito a la soledad que se encierra en mi mismo.

Bajo el flexo encendido,

sobre esta silla de pequeñas ruedas.

Decido volar entre los versos y las divagaciones que de mi se apoderan. 
Me siento vivo, entero, complacido, casi eterno.

Al ser yo, quien acaricia tus oídos.

De mucho me arrepiento cansado como estoy, de escuchar,

de ver, de valorar y razonar. Cansado,

de que me miren como a un bicho raro sin lugar en la vida,

por ser como quiero, por pensar, por querer y amar.

Cansado de gritar.

Antonio Fco Buitrago 

Héroe de papel.

Valiente abstracto contemporáneo

de cuentos olvidados en su pasado.

carencias resentidas

de niños alejados en vida

 por la nueva tecnología.

Literatura escondida

entre páginas de vida adquirida,

por los sueños de aventuras

que algún día nos alzaran,

contra los vasallos del mal.

Olor rectangular de sus pasajes,

de sus bocadillos escritos,

de todos sus personajes

e, historias interminables.

La imaginación en vivo,

en vivo y sin condición,

de aquellos que como yo

disfrutamos de ellos, 

tirados por cualquier rincón,

a la espera de crecer

como héroe de papel.





Antonio Fco Buitrago.

EN TUS OJOS

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En tus preciosos ojos oscuros

rasgados por la luz intensa de la mañana

me pareció ver

dos lunas de azabache rodeadas de nieve pura,

como el áurea que cubre de satén

los días que del otoño convergen al blanco invierno.

Ojos delicados, telarañas de seda,

limpia y delicada prenda aguada

con lagrimitas de ternura.

Es tu mirada,

inviernos de silencios permanentes,

veranos de silencios cadenciosos.

Como sueños surcando cielos misteriosos,

como espejos de un alma siempre silente.

Gabriel Maria Pérez Fuster

En algún recuerdo.

Ante la insensatez de mis ojos

se estrecha el camino a tal  punto,

que he de recorrerlo de lado,

extendiendo mis brazos para lograr mantener un equilibrio

que me incomoda y confunde.

Encerrado en la oscuridad

con la que me invado,

mis razones corretean como sacrificados relámpagos,

cruzándome el alma de pecho a rabo.

Si, a veces creo ser el diablo.

Ni sus pensamientos, ni tus penas, ni mí obligado olvido.

Tiñen lo que representa

la descompensada lejanía del suspiro,

de la mirada, de lo dicho al oído

en aquellos días de ilusión e ironía.

Vendedores de dulces sueños, de susurrados secretos,

de colores y esperanzas.

Trovadores de mar, cielo y tierra,

del buen cantar y ejemplo eterno.

De lo que soy y sueño.

Mis dedos, mi inquietud, alegría y miedos.

Dibujan con carbón negro lo que grita mi pecho

desgarrado de sentires que se hacen viento.

Soy, me siento, tal vez tan solo deseo.

Ser poeta en algún recuerdo.

Antonio Fco Buitrago

Inquietud.

Arañan mi cara y alma

esas divagaciones que cargan la espalda.

Fantasmas, sombras, ángeles y demonios.

Sonrisas y lagrimas que hacen de la vida

una apasionante circunstancia.

Y miro adelante.

Arriba, de frente y hacia abajo.

Pero ni olvido ni desprecio el sendero

que hasta aquí me trajo.

Ejemplo, martil, pasajero de un tiempo peleado.

Soy lo que creo quiero.

Niego a mis dedos señalar,

prohíbo a mi coherencia culpar de oídas.

Abogado del demonio me hago

cansado de las tonterías que decoran esa orilla.

Marchita, podrida, que dicen,

paso a mejor vida.

Antonio Fco Buitrago

¿QUÉ PALABRAS SON?

¿Qué palabras son

las que tu viento de poniente

resecan en mi mar de levante?

Ese mar de neuronas enrevesadas

que restallan por sus extremos punzantes.

Dime, ¿qué palabras son?

Apenas suspiros de tu vientre interno;

el de tus sílabas acongojadas

porque no hablas, solo gritas sin sentido.

¿Qué palabras? ¿Qué palabras?

Siempre trémulas expresiones sin pausa

que cruzan, con destellos de vida,

esa vida que retienes con tantas vibraciones

mas sin fuerza en la pasión de la luz,

pues tu luz es menuda intransigencia inexpresiva.

Apenas suspiros de tu alma interna:

la de tus letras alborotadas

porque no gritas, solo aúllas sin sentido.

Gabriel Maria Pérez Fuster

¿Qué más?

¿Qué más podría decirte?

Que mis ojos no hayan dicho,

mi mirada gritado,

mis labios, de pánico desgarrado,

no hayan cantado.

¿Qué más decir?

Que vivir sin vida vivo

si cada noche,

con cada despertar,

no estás conmigo.

Este absurdo mortal

al que arrancaste mucho más allá,

de la vulgar amistad

que solo fuiste capaz de encontrar.

Hola amigos, me presento, soy Antonio Fco Buitrago, amigo de Gabriel M. Protagonista de la idea y creador de este blog. Rincón en el que iremos colgando letras, divagaciones, pesares y sentires que de una u otra forma, nos ayuden a expresar esos puntos de vista e inquietudes que nada pintan encerradas donde ni se ven ni escuchan. A  la espera de que puedan ser de vuestro agrado, un saludo y, empezamos.