En algún recuerdo.

Ante la insensatez de mis ojos

se estrecha el camino a tal  punto,

que he de recorrerlo de lado,

extendiendo mis brazos para lograr mantener un equilibrio

que me incomoda y confunde.

Encerrado en la oscuridad

con la que me invado,

mis razones corretean como sacrificados relámpagos,

cruzándome el alma de pecho a rabo.

Si, a veces creo ser el diablo.

Ni sus pensamientos, ni tus penas, ni mí obligado olvido.

Tiñen lo que representa

la descompensada lejanía del suspiro,

de la mirada, de lo dicho al oído

en aquellos días de ilusión e ironía.

Vendedores de dulces sueños, de susurrados secretos,

de colores y esperanzas.

Trovadores de mar, cielo y tierra,

del buen cantar y ejemplo eterno.

De lo que soy y sueño.

Mis dedos, mi inquietud, alegría y miedos.

Dibujan con carbón negro lo que grita mi pecho

desgarrado de sentires que se hacen viento.

Soy, me siento, tal vez tan solo deseo.

Ser poeta en algún recuerdo.

Antonio Fco Buitrago